***********************************************************************************************
Riitely
https://ficbook.net/readfic/1139089
***********************************************************************************************

Направленность: Слэш
Автор: Nitka (https://ficbook.net/authors/5634)

Беты (редакторы): funhouse

Фэндом: Ориджиналы

Рейтинг: R

Размер:  6 страниц
Кол-во частей: 1
Статус: завершён
Метки: Пародия, Повседневность

Описание:
Ты собираешь по кускам почки, лёгкие, складываешь пазл из костей и плоти, приклеиваешь к рёбрам трепещущее двухкамерное сердце.
Сейчас ты рыба.
Но только на пару минут.


Публикация на других ресурсах: Уточнять у автора/переводчика

Примечания:
Сюрреализм.
Кому всё-таки останется непонятна суть - переведите название с финского. 

========== Часть 1 ==========

Хохот жуткий в темноте,
Ты сегодня кто и где?
Ты сегодня с кем и как?
Обратись скорее в прах.

Раз, два, три, четыре, пять – 
Вышел в небо погулять.
В небо птицею взлетел,
Но… остался не у дел.

Тише-тише. Тише шаг.
Кто тобой владеет? Враг?
Кем ты нынче одержим?
Кем так яро нелюбим?

Кто ты: фельдшер или кок?
Три стены и потолок.
Сумасшествие – тюрьма,
Ну же. Прыгай. Дальше – тьма.



Ты просыпаешься, швыряя в окно будильник. Он разбивает стекло, падает вниз, но, не долетая до земли, взмахивает широченными крыльями и приземляется обратно на люстру.

Тебе плохо. Болит голова и хочется рвать.

Ты встаёшь, обуваешь тапки, и они ведут тебя прямо к раковине. Наклоняешься над ней. Два пальца в рот.

Секунда. Две.

Тошнота не уменьшается.

А изо рта уже хлынула рыба. Рыба и речная вода.

В раковину попадала форель, дискусы, пираньи. Некоторые взлетали, кружились по комнате, некоторые просачивались в канализацию. Речная вода мощным рывком окутала будильник, сбросив его вместе с люстрой вниз.

Через дыру в потолке осторожно заглядывало пасмурное небо – оставшиеся рыбы тотчас вылетели через разбитое стекло в окне.

Закрывая рот, ты небрежно оттёр нитку слюны длинным рукавом смирительной рубахи. Её подол волочился за тобой по полу, пропитываясь кровью валяющихся на полу мёртвых птиц. Оторваны головы, оторваны хвосты – какая чепуха.

Ты рассеянно поднимаешь несколько, чтобы отнести их в микроволновку.

Пора завтракать.

…три, два, один. Пи-ип. Бах!

В микроволновке взорвалась небольшая водородная бомба. Кто её оставил и зачем – ты не знаешь, но есть подозрения: скорее всего, это был Он. 

Похоже на прощальный подарок.

Тогда ты выходишь из руин любимой квартиры, свешивая ноги из единственного уцелевшего окна тринадцатого этажа. Рассеянно достаёшь из-за пазухи пистолет и смотришь вниз.

Завтрак, завтрак…

Прохожие не видят тебя – нужно им, задирать голову вверх? А выше – только небо. И птицы.

Широко разевая рот, ты запихиваешь внутрь часть заряженного пистолета.

Завтрак, завтрак…

В смирительной рубашке неудобно нажимать на курок. А ты…

Бах!

Тело откидывается назад, путаясь в остатках обгоревших штор.

Тебя нет. Тебя нет. Тебя…

Не помогает.

Ты вновь усаживаешься на подоконнике, как на жерди, выбрасываешь пистолет и, раскидывая широко руки, летишь вниз. Ты почти птица.

Но только на пару секунд.

Через мгновение ты – кровавое месиво.

Люди обходят стороной мерзкую лужу на тротуаре, даже не оглядываясь. Скользя равнодушным взглядом.

Серая масса.

Вызовите скорую, вызовите скорую, вызовите… А, впрочем, не надо. Можете вызвать санитаров – они не успели закончить начатое.

Смирительная рубашка – кроваво-красная. 

На ней зацвели маки, азалии и герберы.

Отсчитывая секунды, ты поднимаешься.

Пытаешься собрать себя по органам-ниточкам.

Кто бы сейчас видел тебя развалину – кто-то из знакомых, то дал бы валенки.

Чтобы не замёрз, чтобы поднял задницу.

Но вокруг – одни равнодушные.

Ты тоже не смотришь вверх. Ты собираешь по кускам почки, лёгкие, складываешь пазл из костей и плоти, приклеиваешь к рёбрам трепещущее двухкамерное сердце.

Ты вливаешься в толпу, бредёшь, еле переставляя ноги, шлёпая босиком по лужам, повинуешься течению.

Плыть по течению так просто.

Сейчас ты рыба.

Но только на пару минут.

Ты вместе с остальными останавливаешься, чтобы глупо, безмолвно разевая рот, поглазеть на рекламу шпротов и очередную разыгравшуюся на тротуаре трагедию.

Птицы падают.

Но тебе всё равно. Твоя одежда уже ярко-красная.

Время – ограничение. И твоё, и не-личное.

Высоко над головой надрывно звенит твой крылатый будильник.

Никак не отстанет. Упрямый.

Но ты часть течения.

По пути обзаводишься сомбреро за пару долларов и острым мясным ножом, отдавая последние центы.

Тебе хочется стать ковбоем и рубить головы.

Ты уже не рыба – ты сумасшедший. 

Ты мясник и серийный убийца. 

Ты коллекционер.

Коллекционер чужих душ-рыб и пресных речных слёз.

Ты отделяешься от толпы, сворачивая в ближайший тёмный переулок. Ты снова один.

А может, и нет.

Из приоткрытого мусорного бака на тебя уставились чьи-то зелёные глаза. Много, много глаз – больше, чем пара.

Но тебе не страшно.

Ты радуешься.

Тебя заметили.

Замахиваешься на них ножом, но это уже не нож, а букет цветов. Маков с острыми шипами на тонких стеблях.

 - Хватит.

Ты рывком оборачиваешься.

Ты знаешь этот голос. Слишком хорошо знаешь.

И в твоей руке снова нож.

Этот голос принадлежит очередной паре зелёных глаз. Глаза теперь везде. Даже на стенах.

Они смотрят не с осуждением. С любопытством.

А Он подходит сзади и закрывает твои глаза.

Ты ослеп.

Взмахиваешь ножом, но он снова – цветы. Кроваво-красные маки цвета твоей смирительной рубашки.

Впрочем, ты слепой – ты не замечаешь этого. Маки касаются ткани Его стильной кожаной куртки и густым вязким маревом стекают по штанам и туфлям вниз, на тёмный, потрескавшийся, поросший сорняками асфальт. Стекает и исчезает в канализационном люке.

Этого ты тоже не видишь.

Пробуешь ударить Его. Толкнуть, пнуть, вырваться.

Он терпит, молчит, продолжая широкой потной ладонью закрывать твои глаза.

Ты тоже молчишь, хоть перестал быть рыбой. Молчишь, ощущая на себе множество взглядов зелёных глаз. По-прежнему любопытных.

Сомбреро – полоса отчуждения, не пропускающая внутрь ничего кроме Его руки, не позволяющая приблизиться Его губам к твоему остроконечному уху.

Ты радуешься этому.

Ты боишься оглохнуть.

 - Прости меня.

Статическим электричеством бьёт по ушам.

Замолчи. Замолчи.

Заткнись.

 - Я был не прав. Я не хотел.

Ты вырываешься.

Поздно, поздно, поздно.

Ты уже труп.

Но Ему плевать.

Он убирает руку с твоих глаз, в два счёта связывает за спиной длинные рукава твоей смирительной рубахи и срывает сомбреро. Разворачивает к себе лицом.

А ты всё равно слепой.

Вокруг тебя плотная занавесь тьмы, где просвет – лишь Его колдовские глаза.

Он ведьмак. Охотник.

Хищное создание.

А ты мертвяк и сумасшедший серийник.

 - Прости меня, – снова.

Ты готов раздобыть нить с иглой и зашить Ему рот. Зашитый рот Ему идёт больше.

Насильно обнимает тебя, крепко прижав к себе.

Не уйти, не вырваться.

Сильными когтистыми пальцами берёт за подбородок и целует.

У Него острые акульи зубы и узкий змеиный язык.

Он пожирает тебя. Сминает. Подавляет.

Здесь ты жертва, а твой зачарованный молот редкой россыпью маков лежит у Его ног.

И ты сдаёшься. За это нечастое «Я не прав» ты готов преподнести Ему на блюде десяток изысканных душ-рыб, приправленных кровью вдребезги разбитых сердец.

Ты наркоман. У тебя ломка, а доза есть только у Него. Доза того, что остальные называют…

Зелёные глаза закрылись и исчезли, оставив вас стоять в одиночестве под бледно-голубым, готовым в любую секунду обрушиться небом.


Август 2013